Sacarán la mugre de las ciudades...

... Una de las cosas que más me gustaban en mis visitas a BARCELO- NA era dar un paseo por la Rambla del Raval. Y digo era, porque después de la última vez, creo que no volveré a este sitio.

Lo que más me gustaba era el ambiente tan auténtico que se respiraba por ese alcantarillado barcelonés.

Era. Respiraba... lo han matado. El raval es ahora un barrio chupiguay. De esos en los que varios soplapollas de diseño y con gafas de pasta acuden a tomarse un kebab de lo más in, con mugre ficticia convenientemente visible y con un valor energético y proteínico alto en ácidos oleicos. Un barrio donde ya no te venden los chinos las clásicas latas de cerveza a un euro (entre las que podías encontrar desde orines a dentaduras postizas dentro), donde ya no ves redadas policiales y chinos y moros corriendo, donde es imposible sentarse en el suelo a ver la vida pasar... porque ya no hay vida. Ahora hay un hotel super guay, una torre de colores, y lo habitan ejecutivos.
Volverán a casa orgullosos de haber estado en el barrio malote de la ciudad y contentos de lo alternativos e integradores que son.

Como ciudadano, como nostálgico que soy, reclamo un espacio para la mugre, un reducto para lo sucio y la cochinada, por favor. Si es que con este afán de vender imagen y amabilidad, cualquier día hasta las putas dirán te quiero.

Y cambiando de tercio y hablando de basura... GUTI protesta porque el miércoles por la noche fueron unos individuos con banderas blaugranas a dar botes y pitos a la Cibeles. Me gustaría saber si en el caso de que las banderolas fuesen blancas y la fuente canaletas, estos individuos no le parecerían unos héroes y su acción admirable. Cosas del picor...

GIANI tiene algo para vosotros...

... Se ha subido a un avión, rumbo a su Italia natal. Ya lleva unos días allí, algo triste. Sabedor de que quizá nunca vuelva a veros, de que no podrá volver a rapear sobre un escenario, que los tiempos en los que las jovencitas le gritaban enamoradas y los profesores aplaudían su ¿talento? nunca volverán.
GIANI no os dejó un regalo de despedida este año. No estaba con el ánimo del todo bien, estaba raro, supongo que todos lo notasteis. Quería comprar una cafetera para el hombre de los pelos, a ver si la convierte en un ipod, un escorpión para su compañera, para abrazarlo al dormir, y un paraguas para el otro, esperando que nunca lo tire por cap ventanilla. Pero le pudo la tristeza, no tanto la de dejarlo, sino la de haber comprobado ciertas cosas durante este tiempo, y no estaba del todo para celebraciones.
Por eso, a falta de regalo, sí que quiere deciros algunas cosas. GIANI, el perfecto, el que pensaba que no tenía ningún mal hábito, que nunca se alteraba ni dejaba que su ego se le apoderara... ese GIANI es mentira. Este año reconoce que no ha sido el mejor compañero, que muchas veces prefirió hacer algo para llevarse la risa del público, aunque acaparara una atención que no le correspondía. Admite que no siempre ha sabido escuchar, que ha sido vanidoso, celoso, egoísta... Que no siempre se ha dejado guiar por el corazón, ni saber perdonar ni apreciar lo bueno, ni ser constructivo, ni tener las mejores palabras...
GIANI ha vuelto a ITALIA, y ahora sabe que es mucho peor actor de lo que él creía ser. Que tiene todas estas cosas, y otras muchas, que aprender. Lo malo es que quizá no vuelva a tener una oportunidad tan grande como la que le han brindado sus compañeros durante este tiempo. Así que sólo puede agradecérselo...

Protégete del picor...

... Una de las cosas que más he observado en mi periplo catalán (cuyo final se acerca vertigino samente) es el tremendo complejo, escozor, cagómetro, urticarias, y demás desajustes gastroin testinales que se tienen en la Ciudad Condal y en toda Catalunya cada vez que se habla o aparece en el horizonte la palabra Madrid.
Ideologías políticas aparte, flipo con este complejo y esta manía persecutoria. Flipo con que el día que el BARÇA celebra dos títulos, arrasando, aplastando, humillando, sonrojando a su eterno rival, ese día hay alguien que tiene en la cabeza celebrarlo acordándose de ellos.
No sabéis lo que me jode como culé que soy. Una de las mejores cosas que te puedan pasar es que hablen mal de ti. Molestas, generas envidia, desearían ser lo que eres, escueces, picas. No dejas indiferente, vaya. En mi mundo esto es una regla de tres que no suele fallar, y en la vida general imagino que pasa lo mismo. Por eso, como seguidor del BARÇA, me jode que el amigo PIQUÉ (no le enseñamos lo suficiente aquí en Zaragoza) demuestre que el Real Madrid sigue siendo el equipo más grande de España. Si te da más rabia contra el otro que alegría ganar, será que todavía lo tienes un poco atragantadito. Hay personas que me han dicho que prefieren ver perder al Madrid que ver ganar al Barça. Increíble. Mientras genere tanto odio en tantos rincones de España, por algo será. Reconozco que si no los puedo ver es por prepotencia, pero si el Albacete fuera de prepotente, me produciría risa, si esta prepotencia me irrita será porque ganan siempre.
Espero que estos complejos se vayan pasando, y que el Barça pueda algún día mirar a los ojos al Madrid, sin miedo, sin complejos, y cante CAMPEONES CAMPEONES. Y no le haga falta nombrar a los blancos.

A un funcionario de correos...

... me gustaría saber su nombre, y ponerlo altito y claro. Sólo sé que trabaja en una sucursal de correos de Zaragoza. Ayer fui a recoger un papel y viví una escena lamentable.
Tan lamentable como invitar a marcharse a una invidente de la oficina porque no le parecía correcto que su perro guía estuviera dentro.
Según este señor, es la normativa la que impide la presencia de estos animales. Yo, y la señora, pensábamos que los perros guías tienen autorización para estar en estos lugares. Si la ley lo impide o no lo desconozco, y no voy a equivocarme al escribir, pero si es así, habría que felicitar al que legisló, por su apoyo y solidaridad a las personas con dificultades. Chapeau.
Aún así, si este amable funcionario simplemente se limitó a cumplir con la ley, le deseo lo mismo para él. Le deseo que le paren los munipas cada vez que exceda un kilómetro por hora, y le pongan una multa de escándalo, o que su hijo recién nacido se meta gateando en una propiedad particular, y no pueda entrar a cogerlo, o que esté sin dinero el día que el banco le pase la hipoteca,y en lugar de darle un aviso le embarguen su jodida casa, o que le de una colleja a un amigo en el bar y lo denuncien por agresión.
Que el peso de la ley caiga sobre él con toda su crudeza, ya que este sheriff de amarillo tanto la hace respetar en su oficina.

"El hombre es el único animal que bebe sin tener sed" PLINIO EL VIEJO

... Subes por calles antiguas de añejo sabor industrial. Pones niebla al barrio de SAN JOSÉ de Zaragoza, y podrías estar en Newcastle, o Sheffield, o cualquier ciudad industrial inglesa de bruma y vapor.
Para rematar esta impresión, un enorme mazacote de ladrillo gana espacio como puede entre la estrechez de las calles. Es casi un milagro urbanístico.
La fábrica de La Zaragozana te ofrece un sugerente viaje en el tiempo. Un viaje en el que puedes ver cómo se hacía la cerveza a principios de siglo. Puedes verlo... porque todavía se hace igual. Las máquinas parecen de broma, con sus tornillos, palometas, hierros, tuberías, vapor... Hay tres cerveceras en España que son empresas familiares, el resto pertenecen a multinacionales o grandes empresas, y LA ZARAGOZANA es una de ellas.
Si te gusta la cerveza, ve a visitar la fábrica. Te explican cómo se elabora, con trucos tan sencillos que hasta podrías hacer tan preciado néctar en tu propia casa, te enseñan las calderas, las tinas de maceración, los filtros... es realmente curioso, de verdad.
Como aragonés, es bonito ver cómo una empresa se mantiene de generación en generación, casi luchando contra viento y marea, cómo elabora sus más de trece variedades de cerveza, y cómo no ha sucumbido a los albores de la modernidad, entre otras cosas, porque el Gobierno de Aragón la ha declarado Patrimonio de la Comunidad,y eso hay que mantenerlo. Porque estas cosas van desapareciendo, y entonces es cuando uno se da cuenta de que ha pasado demasiado tiempo.
Como colofón, degustación de cualquiera de sus especialidades. Degustación que no acabará en la fábrica. Es viernes por la noche. ¿Te apuntas a unas, 5º B?

El día que quise actuar mal...

... O con el clero hemos topado. Hicimos una actuación en ALCALÁ DE HENARES casi memorable. Como final de la gira, el público está respondiendo de maravilla, les gusta el espectáculo y hay días que ovacionan más que aplaudir (es lo que tiene ser actor, estas cosas alimentan nuestro ego, no voy a ser yo quien lo niegue).

Más de lo mismo en los primeros días de Madrid, incluso una profe que repetía el día tercero me estuvo contando que nunca había visto un espectáculo en inglés tan bueno, que nos vio también el año pasado y también le encantó, que ojalá volvamos el año que viene...

Pero al tercer día, y nunca mejor dicho, llaman al local. Nuestra obra es obscena, maleducada, sexual y de mal gusto. Un cole de curas ha protestado.

Llega el día siguiente. Nos recomiendan rebajar todo contenido anti espiritual. En mi vida había actuado tan a disgusto. Tan desanimado. Así lo haré. No´se me preocupen. Hoy mi personaje no es mi personaje, ni la obra es la obra, ni nosotros somos nosotros. Si dicen que un actor se lo tiene que pasar bien en el escenario, hoy ninguno lo ha hecho. Pero la obra está limpita. Correcta. Amable. Ni una pincelada hemos dejado.

Por eso, y espero que por nunca más, recibimos con total satisfacción la casi ausencia de aplausos. La valoración casi negativa del espectáculo y el saber que esperaban algo más de nosotros. No gustó la obra, vaya. Lo celebramos con un conato casi de rebeldía. Mañana volveremos a hacer teatro... Palabra de Dios.

LEÓN está en SICILIA...

... Entre fútbol, estrenos y azucaradas diversas, llevo una serie de días ya que no os hablo de los acontecimientos que se van sucediendo durante la gira.
Hace tres semanas tocó CASTILLA Y LEÓN. Poco podemos reseñar, excepto el vicio que supuso que me llevara la PLAY a las habitaciones y los partidos de fútbol inverosímiles que se jugaron (en los que algunos además de darle al botón de robar el balón, daban al aire con el pie).

Pero lo más brutal fue mi encuentro con ÉL, con el grandioso, con el mafioso más mafioso de todos los tiempos. En un instituto leonés, cuando estaba yo desarrollando mi trabajo habitual, un individuo malcarado se acercó a mí. Era uno de los profes del instituto. Me pidió que me largara de allí y que dejara en paz a los alumnos, pero no creáis que con educación. Empezó a gesticularme de mala manera, a insultarme e incluso se arremango la camisa amenazador... Los chavales, obviamente estaban encantados, al vislumbrar la posibilidad de que un extraño personaje le crujiera la cara a su profe o al revés.
Tras esta clara demostración de docencia, el hombre se metió para dentro, y cuando fue avisado de que mi presencia formaba parte del espectáculo, salió tembloroso de la sala, me abrazó, me felicitó y me pidió disculpas.
Nunca están de más, pero asusta comprobar lo a flor de piel que tienen la violencia algunos individuos...
Y hasta aquí la conexión por hoy. Próximamente, MADRID, o cómo un actor puede desear actuar mal...

...en la gran pantalla...

... La gente (no mucha, que todo hay que decirlo) iba entrando. En las primeras filas se sucedían abrazos, sonrisas, reencuentros. Un par de actores (de esos que van vestidos de actores, con su sombrero y tal), se saludaban con un abrazo visible para toda la sala. Glamour... todo el que pueda generar yo.
Pero era nuestro día. Dos años después del rodaje por fin nos hemos podido ver. Títulos de crédito y yo llorando como un ceporro. Como desarrolle una amplia carrera en el celuloide, no ganaré para disgustos.
Las lágrimas eran de emoción no de pena. Aunque uno nunca termina de verse bien. Me chirrían mis frases, me cuesta verme, ese movimiento no es natural... ¿se puede ser actor y no autocrítico? Creo que por eso disfruto tanto con el teatro. Sólo me ven los demás y yo me imagino fantástico, el cine... es otra cosa.
La peli avanza. A medida que avanzan las escenas (las del principio eran casi todas dobladas) me voy sintiendo mejor. Me gusta verme. Toda la pantalla para mí y mis compañeros.
Es un sueño hacer cine. Ahora espero que la podáis ver los demás. Que os guste, o no (habrá de todo). Que os guste mi trabajo, o no (de todo habrá) y, sobre todo, que no sea la última...

Campeones de España

... Uno lo tiene difícil esta noche. Ya sabéis todos mis querencias catalanas y culés, pero estar en Bilbao en la época de las semifinales y ver cómo se vuelca una ciudad con su equipo, el ambiente y colorido rojiblanco que había... hacen que uno desee lo mejor para ellos. Pero por otro lado, este Barça ha jugado al fútbol de maravilla, y merece poder hacer algo que no ha logrado ningún equipo en España, el ansiado triplete. Va a ser una magnífica fiesta...
Sin embargo, durante cinco minutos, van a conseguir que muchos deseemos que esta final la jugasen el CÁDIZ y la LEONESA. Las plataformas radicalichupis de ambas ciudades proponen hacer un mega acto reivindicativo y silbar el himno de España cuando suene por megafonía. Se ve que hay catalancitos y vasquitos que no se sienten españolitos, y que protestarán esta noche ante su estado opresor. Nada en contra, Cada uno que se sienta lo que quiera. Pero si yo odio a España, no sé para qué tanto jaleo para presenciar la final. Joder, regalad las entradas. Si España no mola, este torneo no merece la pena, asistid a la final de la Copa Catalana, o a un EIBAR - ATHLETIC, y sed felices por completo.
Lo peor es que estos desgraciados encenderán a otros orangutanes de diferente signo, pero similar coeficiente intelectual y que, bandera rojigualda en ristre, se dedicarán a insultar, amenazar, y golpear si cabe a quienes no sientan lo mismo que ellos.
Más valdría que hoy sólo se hablara de fútbol. Para los politizadores de todo, ya está el Debate sobre el Estado de ayer. Pero claro. Tiene un inconveniente. A lo mejor no lo entienden...

Ni loco, ni loco, en la vida...

... Se llama VALMOJADO. Es un pueblo situado a unos 50 kilómetros de MADRID, por la A - 5. Hoy domingo, a las siete de la tarde, marcaba el final del atasco con camino a Madrid. Casi nada.

... Se llama M - 30. Es el ejemplo viviente en España de que la carrera de ingeniería no sirve para absolutamente nada. Es difícil diseñar algo peor, que sea menos funcional, y esté peor señalizado. ¿Quieres hacer turismo? Visítala.

... Se llaman NUEVAS GENERACIONES. Suelen ir con camisita BURBERRIES, con politos con la banderita de España en el cuello, y son más pijos que una fabada baja en calorías.

... Se llama MAHOU, y puedes beber 20 sin despeinarte, Total, es agua...

... Se llama REAL MADRID, y simplemente lo odio.

Jamás en la vida me iría a vivir aquí... Vale, creo que no estoy siendo muy coherente...

Va por ti, PEP...

... Te van a echar. Deberías saberlo. Ahora eres una especie de Dios. Pero el año que viene será diferente. Aún no seré qué harás este año... Tiene buena pinta. Pero llegará un año que no lo ganarás todo. Incluso perderás dos partidos. Serás tan bueno, o tan malo, como ahora, pero el tiro de INIESTA se irá al tercer anfiteatro en vez de a la portería...
Vendrás tiempos duros y serás el primero en estar en la picota.
Lo sabes ¿verdad? Sabes que este mundo es así. Por eso te dedico este blog, a ti que has armado el que, humildemente creo, lleva camino de ser el mejor equipo de la historia. Disfruta de este momento... Llegarán tiempos peores y nadie se acordará de lo que has hecho hoy. Como consigas el triplete, será terrible que te eliminen el año que viene de cualquier competición.
La gente no tiene memoria... Pero esto quedará siempre escrito. Gracias por todo, y disfruta a tope tu momento...

Al mismísimo filo...

... Corría noviembre de un año impar, y no había aún azúcar en mi vida la última vez que había subido a la montaña. Demasiado tiempo...


La expedición la formó el equipo habitual. Hicimos la habitual parada para almorzar, la habitual llegada al refugio... pero lo bueno en estas expediciones comienza al abandonar la civilización.


Comienzan los primeros metros de desnivel. Un refugio, una humilde caseta de pastores espera más adelante. Allí dormiremos. Es igual que haga un frío terrible, las goteras de la cabaña, que alguno de los expedicionarios ronque como un animal, el viento que se cuela por las rendijas...

Ante el fuego, todo se para. A quien lo inventara le debemos la paz, la magia de noches como ésta, el alivio del calor, el sabor de la brasa... Gran invento, que nos une y nos hace sentirnos más humanos, mucho más...

Al día siguiente, JESÚS y yo partimos hacia el Valle de los Sarrios. Estoy cansado. Me duele la rodilla. Un resumen acertado sería decir que estoy bastante fuera de forma. Pero la montaña te tira. No se le puede explicar a quien no ha caminado sobre una alfombra de nieve, hundiéndose, sufriendo, pero tan seguro de llegar a su objetivo. En ningún lugar la AMBAR sabe mejor como en la cima.

Emprendes regreso despidiéndote del paisaje. Lo miras por última vez. Una jarra en el lugar de civilización...y vuelves a Zaragoza, con los músculos cansados, con la cara roja por completo, pero pleno. Y pensando en cuándo será la siguiente...

Banderitas, banderillas, cornadas y cornudos...

... Leí el lunes pasado en el cARCA (otrora diario deportivo, a día de hoy panfleto político y gacetilla de sociedad de la vida actual) a un columnista criticar los besos de Puyol al brazalete de capitán después de hacer el segundo en el festín que se dio el Barça en el Bernabeu.

No le gusta al escocido periodista esos besos a una bandera que lleva el Barça como emblema. La senyera, sin ir más lejos. Eso es nacionalismo, dice, y el nacionalismo es caca. Incluso dejaba entrever que estos gestos eran una devolución de haber tenido que hacer el pobre catalancito algo tan deshonroso como celebrar una Eurocopa en Madrid (torneo en el que el lleidatano se dejó la piel por España).

Supongo que os aburrirá este post, porque ya escribí hace unos meses algo similar. Pero es que este nacionalismo rancio y cutre, aburre.

Nadie dijo nada cuando DAVID VILLA paseó una asturiana por el Bernabeu después de ganarle la Copa con el Zaragoza al Madrid. A nadie escandaliza esa misma bandera en el casco de ALONSO, ni la bandera de Aragón en el brazalete del Real Zaragoza. Pero la catalana es la bandera del demonio. Mal hace Puyol de no pedir perdón públicamente por ser catalán, abandonar esa tierra y empadronarse en Albacete.

Luego se quejan de que hay por ahí botarates que queman banderas de España y fotos del Rey. Los mismos orangutanes son que nos arrancan las pegatinas de la furgoneta por estar rotuladas en catalán. Gilipollas hay en todos sitios. Pero por favor, si escribimos en lugares de gran difusión, dejemos un poco de serlo. Cuesta, pero compensa...

13, 13, 13...

1 SUEÑO...

2 PAVOS...

3 PASES...

4 DE MAYO

5 PROMESAS EN LA MONTAÑA

6 CANICAS

7 EUROS EN LA CUENTA

8 DE UNA CALLE DE MADRID

9, MESES...(DESPUÉS DE MUCHOS ANTES)

10... VIAJES DE METRO

11 PERFECTO (LÉASE POST ANTERIOR)

12 CAMPANADAS EN NUESTRA CASA...

13...13...13

Es magia...

... Este post está dedicado a los que no les guste el fútbol. Supongo que es un coñazo verse todos los sábados un SEVILLA - ALAVÉS, o perlas por el estilo. Pero hay días, momentos, en los que todo se para, como anoche, y ya no sólo el juego, el ambiente, la magia que se crea, todo lo que rodea a estos duelos, hacen del fútbol un deporte espectacular, un espectáculo inigualable.
Vivido en Madrid, o en Barcelona, debió de ser una fiesta. Yo estaba en un pueblo del Pirineo. Y allí el bar era una olla a presión. Y todos éramos amigos. Los del Madrid se reían al principio, los del Barça al principio, en el medio y al final. Unos hablaban de 31 Ligas, otros de chorreo...
El caso es que el fútbol crea pasiones y une a la gente. Yo ayer tuve la sensación de estar viviendo algo histórico. Aún quedan grandes partidos este año, espero que el Barça nos haga disfrutar de ellos.
Del Zaragoza, mejor no hablamos...

Va por usted, viejito...

... He leído en los periódicos que está enfermo uno de los grandes. MARIO BENEDETTI apura quizá sus últimos días. Amigo MARIO, morir con la dignidad de quien ha dejado una huella tan honda en tantas y tantas personas, es lo mejor que uno puede hacer.
Sólo quiero mandarte un fuerte abrazo de ánimo, en estos días duros que te esperan. Y si finalmente Dios necesita alguien a su lado para narrarle historias como tú sólo sabes hacer, espero que te deje algunas horas libres al día. Para que puedas asomarte a esta ventanita que es el mundo, y sonreír, o tirarte de los pelos, qué se yo, al verme poner en pie a PEDRO, ese personaje que tan genial te salió.
Será mi dedicatoria. Un abrazo, amigo...